🔥 Tharok, Celui qui Enseigna au Feu à se Souvenir

I — La Chair Marquée par les Titans

Tharok était un colosse même parmi les Orcs.

Il mesurait près de 2,50 mètres, pour un poids avoisinant les 290 kilogrammes : une masse dense, compacte, façonnée par le combat et le Serment. Sa carrure évoquait moins un guerrier qu’un pilier — large d’épaules, trapu sans lourdeur, chaque muscle semblant forgé pour soutenir une charge que d’autres n’auraient pu seulement concevoir.

Sa peau portait les stigmates des Titans : de sombres veines minérales affleurant sous l’épiderme, traces fossilisées de la souffrance originelle dont les Orcs sont issus. Ces marques n’étaient ni peintes ni gravées ; elles pulsaient lentement, surtout lorsque l’Ormah’Dur grondait dans l’air, comme si la pierre elle-même respirait sous sa chair.

Son visage était sévère, taillé à la serpe : mâchoire large, pommettes hautes, front parcouru de fissures sombres semblables à des failles volcaniques. Ses yeux — craints même par les Thûr — brillaient d’un éclat rouge profond, rappelant l’étoile d’Ormah’Durath : non comme une flamme vive, mais comme une braise qui n’admet pas l’extinction.

Sa voix, grave et lente, faisait vibrer le métal. Les armuriers racontaient que les plaques d’acier frémissaient lorsqu’il parlait trop près d’elles. Les flammes, elles, semblaient se coucher — comme si un ancien maître venait de leur rappeler leur place.

II — L’Esprit qui Ne Recule Pas

Tharok n’était ni cruel ni clément : il était juste selon le feu, et cette justice n’avait rien d’abstrait. Elle se mesurait à ce qui permettait au monde de tenir encore debout.

Pour lui, la peur n’était jamais une honte — elle était un signal : le murmure du réel rappelant ses limites. La colère, en revanche, était une force dangereuse : utile si contenue, dévastatrice si laissée libre. Quant à l’orgueil, Tharok le considérait comme la plus perfide des braises, celle qui brûle sans lumière et finit toujours par consumer celui qui la nourrit.

Il croyait profondément que reculer face au chaos revenait à oublier le feu.

Non parce que le feu exige l’avancée, mais parce qu’il exige la mémoire. Chaque pas en arrière efface une leçon apprise dans la douleur ; chaque renoncement laisse le monde un peu plus fragile. Tharok ne refusait pas la prudence — il refusait l’oubli. Et pour lui, oublier ce que le monde avait déjà payé en sang et en cendres était la plus grave des trahisons.

Cette conviction façonna toute sa personnalité : Tharok se voyait moins comme un chef que comme un pilier. Il ne cherchait ni conquête, ni héritage personnel, ni chant à sa gloire. Son objectif, jusqu’à l’obsession, était unique et immuable : protéger le monde pour qu’il continue de tourner.

Non pas sauver chaque vie — il savait que c’était impossible — mais empêcher les fractures irréversibles. Maintenir l’équilibre lorsque la flamme menaçait de devenir incendie, lorsque la lumière elle-même cessait d’être vivante.

Malgré sa stature titanesque et sa renommée, Tharok parlait peu. Il écoutait longtemps, la tête légèrement inclinée, comme s’il prêtait l’oreille non seulement aux vivants, mais au souffle profond d’Elserath. Certains disaient qu’il écoutait la pierre ; d’autres, qu’il attendait que le feu intérieur réponde avant de formuler un mot.

Lorsqu’il tranchait, sa décision était irrévocable — non par entêtement, mais parce qu’il avait déjà laissé le feu peser chaque conséquence, chaque mort possible, chaque cicatrice à venir. Une fois décidé, il avançait sans détour ; hésiter après avoir compris était, selon lui, une forme de lâcheté déguisée.

Avec ses frères d’armes, il incarnait la fraternité absolue. Dans la Confrérie du Feu Fraternel, nul n’était au-dessus d’un autre : Tharok marchait en tête non parce qu’il commandait, mais parce qu’il acceptait de porter le premier coup, la première brûlure, le premier risque. Il ne demandait jamais à un Orc d’aller là où lui-même ne poserait pas le pied.

Ainsi était Tharok :

Un gardien plutôt qu’un héros.

Un pilier plutôt qu’un roi.

Un feu qui ne cherchait pas à s’étendre, mais à se souvenir, afin que le monde, malgré ses cicatrices, puisse continuer à respirer.

III — Le Porteur du Serment et les Deux Crépuscules

On raconte souvent Tharok à partir de ses deux grandes batailles — comme si un homme naissait dans le fracas, comme si un pilier surgissait tout armé du sol.

Mais le Serment Rouge ne choisit pas un héros : il choisit une structure intérieure, une manière de tenir quand tout cède. Et cette manière-là, Tharok l’a apprise bien avant d’être un nom crié par les steppes.

Tharok naquit parmi le clan des Lame-Verte, dans une Ormarr moins unifiée qu’aujourd’hui : des tribus proches, mais jalouses ; des pactes fragiles ; des frontières invisibles tracées par l’orgueil et la faim. Les Lame-Verte n’étaient pas les plus nombreux, ni les plus bruyants. Ils étaient ceux qui connaissaient la terre comme on connaît une bête : par l’habitude, par la prudence, par le respect. On disait d’eux qu’ils savaient où le sol ment, et où il dit la vérité.

Dans ce clan, on apprenait tôt une règle simple : le monde n’est pas un décor, c’est un frère. On ne coupait pas un arbre “pour l’entraînement”. On ne brûlait pas une plaine “pour la démonstration”. On ne brisait pas une roche “pour prouver sa force”. Chaque geste devait avoir une raison, parce que tout geste laisse une trace — et que la trace, un jour, revient.

Tharok fut élevé par des anciens qui parlaient peu, et par des guerriers qui ne riaient jamais du feu. Il apprit la chasse, oui — mais aussi l’art de ne pas chasser quand la saison ne le permettait pas. Il apprit la guerre, oui — mais aussi la valeur d’un détour, d’un arrêt, d’un silence, quand la violence n’apporte rien d’autre que du vide. Ce n’est pas une enfance douce : c’est une enfance lucide.

Et très tôt, chez lui, quelque chose se distingua : Tharok n’avait pas seulement la force. Il avait le scrupule. Le genre de scrupule qu’on prend parfois pour de la lenteur — jusqu’au jour où l’on comprend que c’est une forme rare de courage.

Tharok grandit avec cette conscience :

le feu n’est pas un jouet,

la rage n’est pas une identité,

la force n’est pas un droit.

Il s’entraîna comme on se forge : non pour écraser, mais pour porter. Et sa trajectoire bascula : il ne voulait pas être le meilleur guerrier du clan ; il voulait être celui qui, quand le monde vacille, ne tombe pas.

Chez les Orcs, le commandement ne se gagne pas par la couronne : il se gagne par la charge. Tharok ne devint pas Korr-Thane parce qu’il était aimé ; il le devint parce qu’il était inévitable. Il fit ses preuves dans des conflits de frontières, dans des raids où il refusa l’inutile, dans des duels qu’il termina sans humiliation — car humilier, disait-il, c’est semer une guerre future. Il se plaça souvent là où personne ne voulait aller : le point de rupture, le passage étroit, la nuit où la fatigue rend cruel.

Les Thûr commencèrent à l’écouter parce qu’il ne cherchait pas à briller. Les Forgerons Rouges le respectèrent parce qu’il comprenait la logique de la forge : frapper juste, pas fort. Les Chamans des Os Rouges le craignirent un peu — non par superstition, mais parce que son destin semblait déjà marcher devant lui.

Quand, enfin, il devint Korr-Thane, ce ne fut pas une célébration : ce fut une acceptation. Comme si les tribus, d’un même souffle, avaient admis : “Celui-là tiendra.” Et Tharok, au lieu d’exiger obéissance, prononça une phrase qui surprit : il ne s’agissait pas de “rassembler les Orcs”. Il s’agissait de rassembler le monde en eux.

Puis vint la Guerre d’Astral — un conflit qui ne ressemblait pas aux anciennes guerres orcs, parce qu’il ne déchirait pas seulement des chairs : il déchirait des idées. Les Dissidents Gris apportaient la promesse froide du calcul. Les Convergents portaient l’orgueil du verre et l’excès de la lumière. Et au milieu : des Orcs divisés, tentés, manipulés parfois, ou simplement perdus — car quand le monde change de règles, la force seule ne suffit plus.

Tharok vécut la scission des tribus comme un échec personnel. Il avait voulu être pilier, il avait voulu être gardien — et voilà que, sous ses yeux, les siens se fragmentaient : certains attirés par les machines, d’autres par la lumière, d’autres par la peur de disparaître. Ce n’est pas la trahison qui le détruisit. C’est la compréhension : il ne pouvait pas empêcher chaque Orc de choisir. Et ce constat, chez lui, prit une forme terrible : la culpabilité. Il porta cette fracture comme on porte une lame dans la poitrine : sans s’effondrer, mais en saignant à l’intérieur. C’est à ce moment-là qu’il commença à chercher, non une victoire, mais une manière de réparer.

Le Serment Rouge ne vint pas comme une récompense : il vint comme une prise. Un jour, sans cérémonie, sans témoin nécessaire, une brûlure apparut sur son cœur — une ligne verticale, nette, comme une parcelle de magma glissée sous la peau. Tharok comprit immédiatement : on ne lui demandait pas d’être un grand Orc. On lui demandait d’être un point d’ancrage.

À partir de là, le sommeil devint rare. Chaque tension du monde résonnait en lui comme une douleur familière : un tremblement lointain, une dissonance dans l’air, une faiblesse invisible dans une structure, une intention prête à rompre. Il ne “devinait” pas : il sentait. Le Serment le rendit plus fort — mais surtout plus seul. Et cette solitude, Tharok l’accepta : si le monde devait tenir, il fallait quelqu’un prêt à en porter les brûlures.

Lorsque le Soleil Noir fut rallumé, Tharok comprit que ce n’était plus une guerre : c’était une tentative de réécrire la lumière. Il ne se contenta pas de rassembler les clans ; il fit plus dangereux : il osa parler aux volcans du Couchant comme on parle à un frère qu’on n’a pas le droit de réveiller. Sa voix, portée par le Serment, traversa les steppes et atteignit les gardiens de braise.

Les Dragons de Cendre répondirent. Et lorsque Valrûn arriva, ce ne fut pas une “aide” : ce fut un jugement. Ce jour-là, le feu ne chercha pas à consumer ; il chercha à annihiler — à dévorer la lumière impure comme on retire une écharde du réel. Tharok, porté par Valrûn, frappa jusqu’à ce que le Soleil Noir s’effondre sur lui-même, non dans un éclat, mais dans une honte silencieuse.

À partir de ce moment, Tharok devint l’un des très rares êtres que les Dragons acceptaient d’écouter. Car il parlait avec la même loi qu’eux : celle qui refuse la trahison du feu. Et Valrûn, le plus ancien, le vit alors clairement : ce n’était pas seulement un Orc au cœur brûlant — c’était un successeur possible de Rokhan, non par le sang, mais par la tenue intérieure.

Quand le Trône de Verre fut dressé — forteresse de calcul, de lumière figée, de volonté froide — Tharok comprit que nul assaut ordinaire n’y survivrait. Là, une armée ne serait pas “vaincue” : elle serait dissoute. Alors il partit avec Valrûn. Non par orgueil. Par nécessité.

Le marteau hérité de Rokhan vibrait au rythme du Feu Sourd, et chaque coup n’attaquait pas seulement la matière : il fissurait l’idée du Trône, sa prétention à posséder la lumière. Quand enfin l’édifice s’effondra dans un silence incandescent, Tharok planta son marteau dans la cendre vitrifiée et prononça une phrase simple, presque douce, mais irréversible : la flamme n’appartient à personne.

Ce fut la fin d’un Tharok… et le début d’un autre. Car à cet instant précis, Valrûn ne le vit plus seulement comme un allié : il le reconnut comme un frère d’une même flamme. Un être dont le feu intérieur n’était pas une faim — mais une garde.

Puis — après le Trône de Verre — Tharok disparut.

Il ne revint pas dans les steppes pour recevoir des chants.

Il ne réclama pas de victoire.

Il ne s’assit sur aucun siège, pas même sur une pierre chaude au bord d’un feu.

Les clans cherchèrent son nom comme on cherche une braise sous la cendre.

Les Thûr envoyèrent des Hurle-Foudre dans les vallées et sur les crêtes.

Les Chamans des Os Rouges interrogerèrent les songes, et n’en tirèrent que des silences trop propres.

Les Forgerons Rouges, eux, gardèrent sa place vide auprès des enclumes — non comme un deuil, mais comme une évidence : certains feux ne s’éteignent pas, ils s’éloignent.

Officiellement, nul ne sait ce qu’il advint.

Certains affirment qu’il fut rappelé par le Serment lui-même, comme une lame qu’on range quand le monde ne doit plus être tranché.

D’autres disent que Valrûn l’emporta pour le soustraire aux regards, parce que la présence de Tharok faisait trembler trop de destins, et que même la paix aurait fini par le dévorer.

Les plus vieux, enfin, murmurent une hypothèse qui ressemble davantage à une prière qu’à une vérité : Tharok n’était plus fait pour marcher parmi les Orcs. Il était devenu un seuil — et les seuils ne restent jamais longtemps au même endroit.

Mais il y a autre chose.

Des années plus tard, dans des nuits où les vents d’Ormarr se taisent comme s’ils écoutaient, certains rêvent.

Ils rêvent d’un dragon de cendre volant très bas,

Au-dessus d’une jungle sans fin,

Une mer de feuilles et de brumes, étrangère aux steppes, étrangère aux montagnes,

Comme si le monde, là-bas, avait une autre respiration.

Et sur son dos, debout, il y a une silhouette rouge.

Non pas rouge de sang.

Rouge comme une braise qui ne s’excuse pas d’être chaude.

Elle ne tient pas d’arme.

Elle ne crie pas.

Elle ne commande rien.

Elle tend simplement la main.

Vers une cicatrice d’argent.

Une faille lumineuse, longue, nette, irréelle —

Comme si le ciel avait été griffé,

Comme si la réalité gardait encore la trace d’un choc ancien

Qu’aucun Chant n’a su refermer.

Dans ces rêves, le dragon ne rugit pas.

Il ne juge pas.

Il vole, patient, immense — comme un gardien qui connaît le chemin.

Et la silhouette rouge, immobile, semble écouter cette cicatrice d’argent

Comme on écoute un battement qu’on ne doit pas interrompre.

Alors, au réveil, ceux qui ont vu cela gardent le silence.

Parce qu’ils comprennent une chose que personne n’ose dire à voix haute :

Si Tharok a disparu, ce n’est peut-être pas pour fuir.

C’est peut-être pour tenir quelque part où nul autre ne tiendrait —

Là où le monde porte encore une blessure,

Et où il faut une main assez brûlée pour la toucher sans la rouvrir.

IV — Les Dons et le Prix du Feu Qui Se Souvient

Le Serment Rouge ne fit pas de Tharok un héros invincible.

Il fit de lui une force de contrainte : un être capable de tenir là où le monde lui-même menaçait de rompre. Ses dons n’étaient pas des pouvoirs offerts, mais des fonctions nécessaires, accordées à celui qui acceptait d’en payer le prix jusqu’au bout.

Chez Tharok, l’endurance dépassait la simple robustesse physique. Son cœur battait lentement, profondément, comme une enclume frappée sous la chair. La douleur ne disparaissait jamais — mais elle cessait d’être un ordre. La fatigue n’était pas ignorée — elle était intégrée. La peur, loin d’être niée, était reconnue, puis tenue à distance comme on tient une lame par le manche.

Sur le champ de bataille, cela faisait de lui un point fixe. Là où les lignes ployaient, Tharok demeurait. Là où les autres guerriers reculaient d’un pas pour respirer, lui avançait d’un demi-pas pour maintenir l’équilibre. Les Orcs disaient : « Il ne se relève pas après la chute. Il refuse simplement de tomber. » C’est cette capacité qui fit de lui le plus puissant guerrier de sa génération : non parce qu’il frappait le plus fort, mais parce qu’il restait debout quand tous les autres auraient dû céder.

L’Ormah’Dur ne se manifestait pas en Tharok comme une rage incontrôlée. Son sang s’embrasait non pour tuer, mais pour soutenir. Il nourrissait la volonté avant la violence, la clarté avant la destruction. Dans ses veines, le feu n’était pas une explosion : c’était une pression constante, un rappel que renoncer serait plus douloureux que continuer.

Lorsque le Sang Embrasé s’éveillait, son corps gagnait une puissance presque déraisonnable : coups capables de briser des structures conçues pour résister à des machines de guerre, bonds qui défiaient la gravité, souffle tenu bien au-delà des limites mortelles. Mais jamais Tharok n’utilisa ce don pour écraser un adversaire inutilement. Chaque activation laissait une trace : une rigidité accrue, une lourdeur nouvelle dans les membres, un pas de plus vers la pétrification finale. Les chamans savaient — et lui aussi — que chaque combat rapprochait la fin. Et pourtant, il ne retint jamais le feu quand le monde en avait besoin.

Le Regard du Premier Feu était le don le plus redouté. Tharok voyait les failles. Dans la pierre, il discernait la ligne exacte où frapper pour que la structure cède sans s’effondrer inutilement. Dans les armes, il percevait le défaut invisible qui ferait lâcher la lame au moment décisif. Dans les êtres, il voyait la fracture intérieure : la peur niée, l’orgueil trop tendu, la conviction prête à se briser.

Mais surtout, il voyait les failles d’intention : la dissonance dans un chant, l’erreur dans un calcul, le point précis où une volonté cesse d’être vivante pour devenir dangereuse. C’est pour cela que son regard était si difficile à soutenir : il ne jugeait pas — il savait. Les Nains disaient qu’il lisait le monde comme eux lisent les runes. Les Aelran murmuraient qu’il voyait les blessures avant qu’elles ne saignent.

Parmi les récits les plus graves, il en est un que l’on n’énonce jamais à la légère : Tharok fut le seul être de son temps qui aurait pu s’imposer face à Eld’var, si le ciel et la terre les avaient mis l’un contre l’autre. Non parce qu’il aurait été plus rapide ou plus violent, mais parce que leurs forces n’obéissaient pas aux mêmes lois. Là où Eld’var incarnait l’éclair, la fulgurance, la décision instantanée, Tharok incarnait la tenue, la continuité, la résistance absolue. Un combat entre eux n’aurait pas été une victoire rapide, mais une épreuve pour le monde lui-même. Certains anciens disaient même qu’Elserath n’aurait peut-être pas supporté un tel affrontement. Ce n’est pas un hasard si ce combat n’eut jamais lieu : les forces qu’ils portaient n’étaient pas destinées à se détruire, mais à empêcher d’autres catastrophes.

Mais chaque don du Serment Rouge avait son revers. À chaque usage profond, la chair de Tharok se durcissait imperceptiblement. Les chamans reconnaissaient les signes : rigidité dans les articulations, chaleur persistante sous la peau, lenteur nouvelle dans les gestes hors combat. Sa fin ne viendrait pas d’un ennemi : elle viendrait de la pierre, comme pour Rokhan avant lui.

Plus douloureux encore était l’isolement. Les voix ancestrales s’éloignaient. Les chants orcs résonnaient moins fort. Autour de lui, certains ressentaient ce qu’ils appelaient un vide chaud — une absence brûlante, comme si le feu avait consumé tout ce qui pouvait encore l’ancrer au quotidien des vivants. Tharok le savait, et il accepta ce prix sans amertume.

Car dans les récits les plus anciens, on dit qu’il n’y eut jamais qu’un mortel plus puissant que lui : Rokhan Fils-de-la-Cendre. Être le second n’était pas une humiliation. C’était la preuve qu’il avait porté le feu aussi loin qu’un mortel pouvait le faire — et qu’il s’était arrêté avant de devenir un dieu, avant de trahir ce qu’il avait juré de protéger.

Ainsi s’achève la vérité du Serment Rouge :

il ne crée pas des vainqueurs,

il crée des gardiens,

dont la puissance est mesurée non par ce qu’ils détruisent, mais par tout ce qu’ils empêchent de s’effondrer.

V — L’Ombre Brûlante Qu’il Laisse au Monde

L’influence de Tharok dépasse largement ses batailles, parce qu’il n’a jamais été seulement un vainqueur : il a été un basculement. Après lui, le monde n’a pas changé de visage — il a changé de réflexe. Dans les heures où Elserath tremble, on ne cherche plus seulement une armée, une forteresse, un artefact : on cherche ce que Tharok a incarné. Une façon de tenir. Une façon de se souvenir. Une façon d’empêcher le réel de céder.

Avant Tharok, la gloire orc pouvait se confondre avec l’éclat du carnage : brûler plus haut, frapper plus fort, laisser derrière soi un chant de terre retournée. Après Tharok, les clans ont commencé à parler autrement du feu : non pas comme d’un droit, mais comme d’une responsabilité. Parce qu’il a prouvé que la puissance la plus grande n’est pas celle qui détruit — c’est celle qui sait pourquoi elle frappe.

Il a imposé une idée qui a fissuré les vieux réflexes : la mémoire vaut plus que la victoire. La guerre n’est honorable que si elle évite un pire. La vengeance n’est digne que si elle ne transforme pas le vengeur en cendre vide. Même l’Ormah’Dur a cessé d’être regardé comme une simple ascension vers la grandeur : il est devenu, dans l’ombre de Tharok, une promesse douloureuse — celle de payer, jusqu’au bout, le prix de ce qui doit être tenu.

Dans certaines veillées d’Ormarr, on ne raconte plus seulement ses coups de marteau : on raconte surtout ses silences. Les anciens disent aux jeunes guerriers : « Il n’a pas été grand parce qu’il n’a jamais reculé. Il a été grand parce qu’il savait quand ne pas avancer pour lui-même. »

Les Dragons de Cendre ne donnent pas leur confiance : ils donnent — parfois — leur attention. Tharok a brisé une frontière que presque aucun mortel n’effleure : il fut un être que les dragons acceptèrent non seulement d’épargner, mais d’entendre. Ils reconnurent en lui un feu intérieur qui ne cherchait pas à rivaliser avec le leur, mais à porter la même veille. Après lui, ils observèrent les mortels autrement : non par tendresse, mais avec cette vigilance neuve que l’on réserve à ce qui pourrait, un jour, compter.

Même ceux qui ne prononcent pas son nom portent encore sa trace. Les Dissidents Gris, frappés au cœur de leur orgueil, n’ont plus jamais osé recréer un soleil contre nature : pas parce qu’ils n’en seraient pas capables, mais parce qu’ils ont compris qu’il existait désormais, dans la mémoire du monde, une réponse prête à se lever.

Et Valrûn, dans son silence de cendre, demeure à jamais son frère.

VI — Le Poids des Choses Qui Restent

On raconte que Tharok avait une manière particulière de regarder les choses simples, comme si elles valaient davantage que les victoires : un feu de camp tenu contre le vent, une lame réparée plutôt que remplacée, un enfant qui apprend à ne pas frapper trop fort. Il ne souriait pas souvent ; pourtant, il arrivait qu’un détail sans grandeur apparente le rende silencieux autrement — non pas fermé, mais pleinement présent, comme si ce fragment du monde méritait qu’on lui cède du temps.

Il parlait peu des lendemains. Pas par fatalisme, mais parce qu’il se méfiait des promesses trop hautes : il disait que les mots, lorsqu’ils montent trop vite, se refroidissent avant d’atteindre leur sens. En revanche, il avait une forme de respect presque tendre pour ce qui dure : les gestes répétés, les outils entretenus, la patience d’un forgeron qui refuse la précipitation. Il préférait une armure rafistolée avec soin à une cuirasse neuve portée par orgueil ; il admirait davantage celui qui apprend à tenir son souffle que celui qui crie sa bravoure.

On le vit parfois s’arrêter devant les traces des anciens désastres — non pour s’y complaire, mais pour les mesurer intérieurement, comme un forgeron mesure une fissure avant de choisir le coup. Il restait là, immobile, à une distance exacte : ni trop proche pour être aveuglé par la douleur du passé, ni trop loin pour l’oublier. Ceux qui l’accompagnaient disaient que ces instants étaient plus lourds que les combats, parce qu’il ne luttait pas contre un ennemi visible, mais contre la tentation universelle de se convaincre que tout est terminé, que le monde a déjà payé, qu’il peut enfin cesser de veiller.

Et il arrivait qu’il demeure ainsi longtemps, à écouter le monde comme on écoute un métal refroidir : non pas pour entendre un son, mais pour comprendre si quelque chose, au fond, allait casser. Alors seulement, il reprenait sa marche, sans discours, comme si son silence avait été une réponse.

On raconte, enfin, une chose que même les Dragons de Cendre ne démentent pas :

Quelque part dans les Volcan du Couchant Valrûn veille.

Il l’attend.

Pas comme on attend le retour d’un soldat.

Comme on attend qu’un feu revienne à sa place exacte, après avoir traversé l’endroit où les flammes ne devraient pas aller.